Nacht im Verklingen, früh genug noch für den Nachhall der trüben Stunden. Seltsame Gedanken über Dienst, Pflicht, Ziel und Richtung. Es ist kälter geworden, die Höfe tragen wieder diesen Atem alter Kohlenöfen in sich, den das Viertel schon seit Jahrzehnten kennt und der jeden Winter wiederkehrt. Träume und Schlaf aus den Augen von den Wangen spülen. Arme strecken, senkrecht nach oben, bis die Zehenspitzen nicht mehr tragen und der eigene Mechanismus knackt. Kaffee, Roggenbrot, Käse. Irgendetwas reibt immer, auch vor dem Planungstakt. Habt es mild heute.

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