Hinter irgendeiner der Wände hustet und lacht eine kleine Stimme. Eine merklich ältere, merklich müdere versucht Kinderlieder zu intonieren, verheddert sich immer wieder in Text und Melodie. Regen schlägt auf die Bleche vor den Fenstern, unvermittelt. Windige Stunden, unter grauem, zerklüftetem Himmel.

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