Irgendwo unten, aber nicht ganz. Füße auf nassen Steinen, unentschlossenes Eis über Resten von Laub. Die Klänge späten Handwerks auf der Baustelle. Musik und das Klappern von Pfannen, Töpfen, Flaschen, nicht zuordenbar von einem der Balkone. Noch halb im Dienst, Schwung eines schwer beplanten Tages drückt noch voran. Ungesehene Instrumente pfeifen, Kopf drückt. Es wird Abend.

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